“…La première histoire d’amour dont j’ai connu l’existence est celle de ma mère. Elle devait faire face à un fakir, contorsionniste à ses heures pleines. En fait, ce n’était devenu qu’un bibelot dont on ne se souciait guère de comprendre les motivations réelles, l’origine. L’absurdité de ses mutilations semblait un non sens. Ma mère avait réussi à poser son fakir, sur le manteau de la cheminée où l’âtre battait son plein. Il semblait résigné, je redoutais un sale coup… C’était à croire qu’une malédiction oubliée le tenait par les parties basses… 
N’est il pas vrai que l’on pleurniche sur son sort toujours de haut en bas, plutôt que de bas en haut ? 
Un bibelot, on l’oublie, c’est bien cela le redoutable de l’affaire. Sans regrets, il faisait partie du décor. Si il disparaissait de la circulation on commencerait à s’en inquiéter.
Kazimira Zgleits, dans sa rencontre avec le Bushman, est l’histoire de cette tromperie. Ce n’est qu’après la fin du récit qu’on en connaitra la signification, ce qui a causé l’extinction du mot Amour. 
Pour l’heure, pas besoin de se convertir pour comprendre, personne ne va mourir, pas nous, Eux oui !… 
Pour le moment, les animaux et les plantes se gardent bien de considérer nos histoires comme essentielles, juste passibles de tout éteindre… 
- Qu’est ce qui éteindra le délire collectif ? 
- Le délire lui-même.
- Il te prend dans ses bras. 
- C’est lui pour moi, moi pour lui, pour la vie. je l’aperçois. Il m’enivre !
A les regarder rejouer la malédiction du bibelot, je sens en moi le coeur qui s’éteint.
Voilà en quelques mots, le portrait sans retouche du fakir…

The bushman avril 2026